不论有多忙多累，每天最后的一件事，就是同自己心爱的书见一次面。只要打开它，我就仿佛看见了流水的影子，寂夜的星光和另一个真实的我。如果哪天没去翻开过书，我就觉得这一天空落虚度，没有一点精神。

现实和白天有时是美丽而虚幻的载体，只要你仔细回忆起一些不经意的点滴就能察觉。过滤出生命底色的碎片，我并不坚韧，也并不超群拔俗。理想与现实是那么的遥远，我的浅薄让我痛苦不堪，我对书的眷恋成了我保存勇气的唯一武器。

一叠书在那里存在，沉睡者和沉默着，和我的思绪有一种默契。我隐隐地有一种冲动，想一口气把他们咀嚼和吞没掉。每次静下来亲近书，我都在尽我所能用自己的生命原力，将差异弥合，让一切尽情地，蓬勃活泼地舞动起来。看似单薄或陈旧的小册子，却拥有着强劲有力的表达。

读书，是表达和离开自己的一种方式。读思想的书籍像在仰望繁星闪烁的黑夜，读心情的书像聆听山泉欢快地嬉戏，读往来人事的书像在欣赏相框里的流金岁月。

书是我的灵魂我的知己，是我生命的另一种存在形式，我追寻她呼唤她。即使偶尔一次在逆境的寒风中裹紧被子，还是想起了她。读书就是在梳理自己的羽毛，张开的翅膀像一本打开的书，每一根羽毛里都记录着她的幸福和忧伤。在人生的路途中，有阳光大道，也有通幽曲径；有悬崖飞瀑，也有小桥流水；有大树参天，也有小草低吟。但我们常常匆匆忙忙赶路，才发现自己忽略了一路的风景。

捧起书，如同为自己寻找继续生存的理由和力量，拯救我萎缩即将被沙漠化的心。我读书的最佳状态一般是在深夜的灯光下。寂静的我，独坐在寂静的夜，那些生活的影子便不期而至，眼窝里就会涌出泪水，翻阅更是愈见清明。这一切毫无办法。

其实，我很感激上帝的苦心安排，让我与心爱的书在冥冥之中相遇。美丽的梦和美丽的诗一样，都是可遇而不可求的，常常在最没能料到的时刻里出现。那天，走进史铁生的文字就像走进阳光平铺地坛的那一刻。那一刻，一切都静下来，表针再不为世界和我转动。只有书，只有我，在时间的刻度上永恒。

这时候，我想起了知己明代诗人于谦的《观书》：

书卷多情似故人，晨昏忧乐每相亲。

眼前直下三千字，胸次全无一点尘。

活水源流随处满，东风花柳逐时新。

金鞍玉勒寻芳客，未信我庐别有春。

夜，黑漆漆的，一种深情、忧郁、包容而悠远的色彩。我在洁白的灯光下，读着黑格尔，静静地——面对这无法舍弃的眷念，我只有深深地把自己埋进去，去寻找那属于自己的精神故乡。

【文/韩杰】